Maniérisme poétique

Il regarde ses Mains qui ne savent rien faire,
Dix longs Doigts effilés sur deux Paumes sans Cal,
Blanches honteusement, dans leur Port grand-ducal,
De cette Oisiveté que l'Ennui leur confère.

Pourquoi cette Impression d'être d'une autre Sphère
Quand celles qu'il caresse en un Geste amical,
Rêches comme la Ponce et larges d'un bocal,
Se ferment en Étau qui le broie et l'enferre ?

Les siennes sont sans Force au Point de tout lâcher ;
Cuisiner, manger chaud le conduit au Bûcher ;
Bricoler, sculpter, peindre... un Manche les écorche.

Il ne sait quelle Idée hier les traversa,
Vacillante et fumeuse ainsi qu'un Feu de Torche,
De prendre ce Stylo pour vous raconter ça.